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sábado, 27 de noviembre de 2010

Ruinas





Despues de todo, todo ha sido nada
a pesar de que un día do fué todo
Dspues de nada o despues de todo,
supe que todo no era más que nada.
Grito "todo" y el eco dice "nada"
grito "nada" y el eco dice "todo"
ahora sé que la nada era todo
y que todo era ceniza de la nada

No queda nada de lo que fué nada
(Era ilusión lo que creia todo,
y que , en definitiva , era la nada.

Que más dá que la nada fuera nada
si más nada será despues de todo
despues de tanto todo para nada
J. Hierro

"La memoria del corazón elimina los malos recuerdos magnifica los buenos, y gracias a este artificio , logramos sobrellevar el pasado".

viernes, 19 de noviembre de 2010

CAC Málaga


Fotos de la reciente visita a CAC de Málaga, con el curso de fotografía contemporánea. La muchacha que vigilaba la sala, cuando me vió hacer la foto al taburete que estaba en una esquina se acercó a mí a toda prisa, para decirme que ese taburete no pertenecía a la exposición.



De vez en cuando la alegría
tira piedras contra mi ventana
quiere avisarme de que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diria ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
...
(M. Benedetti)

"Uno de los principales objetivos de la educación debe ser ampliara las ventanas por las cuales vemos el mundo"

miércoles, 17 de noviembre de 2010

O tren que me leva pola veira do Miño,,,



Galaicoespreso Ribiera Sacra, que sale desde Ourense hasta Monforte de Lemos, todos los sábados y domingos del verano, pasando por la orilla del Miño y luego del Sil. Paisajes espectaculares...


O tren que me leva pola beira do Miño,

me leva me leva polo meu camiño

o tren vai andando pasiño a pasiño

e vaime levando cara o meu destiño.

"La luz del final del túnel, es siempre la del tren que viene de frente"

Un millón de besos............. en los vagones de los trenes....

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Pomos



Entre los gestos del mundo
recibí el que me dan las puertas.
En la luz yo las he visto
o selladas o entreabiertas
y volviendo sus espaldas
del color de la vulpeja.
¿Por qué fue que las hicimos
para ser sus prisioneras?




"Las puertas de la sabiduría nunca están cerradas".

Un millón de......... puertas

"Las puertas de la sabiduría nunca están cerradas".

martes, 2 de noviembre de 2010

Menu

Besana: Liebre royal

Jano: atun

Pando: sardina marinada

Poncio: Presa iberica

Bobo Alameda: anchoas con pimientos de padron

Para que vayais haciendo boca

viernes, 29 de octubre de 2010

Bicis


Es preciso ponernos brevemente de acuerdo

aquí el buitre es un aura tiñosa y circulante
las olas humedecen los pies de las estatuas
y hay mulatas en todos los puntos cardinales

los autos van dejando tuercas en el camino,
los jóvenes son jóvenes de un modo irrefutable
aquí el amor transita sabroso y subversivo
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

Nada de eso es exceso de ron o de delirio
quizá una borrachera de cielo y flamboyanes
lo cierto es que esta noche el carnaval arrolla
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

Es preciso ponernos brevemente de acuerdo
esta ciudad ignora y sabe lo que hace.
Cultiva el imposible y exporta los veranos
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

Aquí flota el orgullo como una garza invicta,
nadie se queda fuera y todo el mundo es alguien.
El sol identifica relajos y candores
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.

Como si Marx quisiera bailar el mozambique
o fueran abolidas todas las soledades.
La noche es un sencillo complot contra la muerte
y hay mulatas en todos los puntos cardinales.
M. Benedetti


miércoles, 27 de octubre de 2010

Monica

R.I.P.

... y le llegó su hora. Despues de un mes de junio-julio, en le que se hizo mundialmente famoso, y de hacernos disfrutar de un verano de locura y patriotismo, el pulpo Paul estiró las 8 patas.
Al final los borócratas del zoo en el que vivia, quisieron que muriera allí, rodeado de cámaras de televisión, fotógrafos.
No pudo morir como un pulpo.
Todo guerrero quiere morir en el campo de batalla; los actores dicen que les gustaría morir en un escenario; el Gran Cela, decía que le gustaría morir "follando y con la picha tiesa",...
Pero a Paul le privaron de una muerte digna, como a tantos otros pulpos del mundo: el quería morir en una "olla de cobre", después de recibir una buena paliza, con un poco de sal, pimentón y aceite de oliva, y unas patatas "en cachelos" para acompañar su viaje al más allá.
Pero la burocracia pudo más que el honor de Paul. Siempre permanecerás en nuestras memorias.


Cómprese un pulpo entero
o pésquese si se tiene moral
y ganas de buceo,
cóngelese algunos días no más
para ablandarle la carne más dura
y volverle más rica la textura,
o désele una copiosa paliza,
que no ha de protestar a quien le atizas,
cubriendo con un paño de cocina
su piel rosada y fina
para evitar que el bicho te salpique
o te manche los platos y el tabique
cuando tú con un mazo le calientes
los lomos de su espíritu silente.
Póngase a hervir el agua en una olla

con algo de laurel y una cebolla
y después de un buen rato de hervidura
tres veces moja el pez en la locura
sujeto por la testa y no los pies
para asustar su dulce desnudez,
pero fíjate bien en lo que haces
no vaya a ser que sin querer lo majes
y cuenta y baila bien el un, dos, tres,
que si no se te cocerá del revés.
Cuécelo treinta o cuarenta minutos,

y no menos como hacen los brutos,
y pínchalo con un buen tenedor
en el centro mismo de su color
para saber hasta donde le llega
la ternura. Y prepara la bodega
que ya es cosa de tijera cortar
en trozos sus ocho patas de mar.
Se sirve sobre un plato de madera

con aceite de oliva de primera
y sal y pimentón picante al gusto
de quien vaya a darle el último susto.
F.L. Perez

lunes, 25 de octubre de 2010

Caminante no haya camino

Caminante no hay camino, el FLSm hace camino al andar, por caminos, verdas, y túneles, siempre allí donde haya que liberar una senda, del yugo presor del hormigón y del asfalto.


Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
..
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los homres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
.
Nunca perseguí la gloria.
.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
.
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten
de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
.
Golpe a golpe, verso a verso...
.
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país
vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
.
Golpe a golpe, verso a verso...
.
Cuando el jilguero no puede
cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
.
Golpe a golpe, verso a verso.

"Son surcos del azar los caminos"