El bosque animado

Así, es el bosque animado. Como este hay muchos en Galicia, donde cientos de "ánimas do purgatorio", amen de distintos duendes, trasgus, y demás criaturas mitológicas, recorren cada dia.
Acojona....

Combarro

Por la mañana, cuando me levanto, tengo estas vistas. La ría de Pontevedra. Aquí en primer plano, Combarro, pueblo marinero, bonito donde los haya, pero muy machacado por el turismo. Ha perdido el encanto de pueblo marinero, con tres o cuatro tasquitas (año 92, tampoco estoy hablando de la prehistoria), sus famosos y fotografiados horreos, sus mariscadoras, ....., para convertirse en un pueblo turístico, con restaurantes de nivel ( que quieren imitar a los de nivel pero que de nivel sólo tienen la factura, que te meten unas ostias como panes de Cea), con tiendas de todo a 100 ( todo a un €uro), y muchos puestos de suvenirs, ( creo que en loa parte antigua, no hay una casa en cuyo bajo no haya una tienda de suvenirs o un bar).
Pero este es el precio que tiene el progreso, y por supuesto la gente del pueblo tambien quiere sacar tajada de tanta masificación y me parece justo.
Pero me gustaba más hace 18 años, cuando vine por primera vez.


Y por la noche a la hora del Gin tonic, esta es la panorámica. Sigue estando Combarro en primer plano y Marín al fondo, al otro lado de la ría, y la luna llena (esa con la que hablaba su Majestad A. Machín) tiñendo de plata la ría de Pntevedra.
Si todo esto lo aliñamos con la compañía familiar. ¿Que más se puede pedir?
.- Un café frapé .

Moría el sol, y las marchitas hojas
de los robles, a impulso de la brisa,
en silenciosos y revueltos giros

sobre el fango caían:
ellas, que tan hermosas y tan puras
en el abril vinieron a la vida.

Ya era el otoño caprichoso y bello.
¡Cuán bella y caprichosa es la alegría!
Pues en la tumba de las muertas hojas
vieron sólo esperanzas y sonrisas.

Extinguióse la luz: llegó la noche
como la muerte y el dolor, sombría;
estalló el trueno, el río desbordóse
arrastrando en sus aguas a las víctimas;
y murieron dichosas y contentas...

¡Cuán bella y caprichosa es la alegría!
R. de Castro

"Aunque viajemos por todo el mundo para encontrar la belleza, debemos llevarla con nosotros para poder encontrarla".

Un millón de amaneceres.......... y atardeceres..........

Atardecer en la estepa.

En la estepa extremeña, este espectacular atardecer.

Siento mi corazón en la dulzura
fundirse como ceras:
son un óleo tardo
y no un vino mis venas,
y siento que mi vida se va huyendo
callada y dulce como la gacela.
G. Mistral

"Cuando he estado trabajando todo el día, un buen atardecer me sale al encuentro". (Goethe)

Un millón de atardeceres, en cualquier lugar y con...............

Almuerzo a punto

Hace unos días, en una de mis excursiones por el campo, obsrvé una telaraña con una araña, de unas dimensiones considerables, y me quedé un rato observándola. Soplaba" un fuerte viento de levante" (como dijo el Sr. Trillo en aquella famosa intervención tras la misión militar de la isla Perejil), y hacerle una foto con el macro, era un poco complicado. Pero de repente, un pobre saltamontes, cayó en su tupida red. Con un rápido movimiento la araña se avalanzó sobre el desvalido saltamontes y comenzó a rodearlo con su mortífera tela, haciendo, de sus intentos desesperados por soltarse, una hazaña imposible. Como buen amante de la naturaleza, y reprimiendo mis ganas de intervenir, me dediqué a inmortalizar lo sucedido en la tarjeta de memoria de mi cámara. La larga série de fotos que hice, no todas son muy buenas, porque al "viento reinante" hay que añadir los rápidos movimientos de la araña, y el uso de un 300 mm en posición de macro. Pero alguna foto queda para la historia, y quien sabde si para el National Geographic.
Pero lo mejor, sólo pudo quedar registrado en mis pupilas y en el disco duro de mi memoria, porque, ya casi de noche, la araña arrastró a su presa hacia una parte de la telaraña, donde decenas de minúsculas arañitas, (supongo que sus hij@s), dieron cuenta del malogrado saltamontes. Al día siguiente, no había el mas mínimo rastro del malogrado saltamontes.
Pero así de cruel es la madre naturaleza....

Lindos gatitos

Desde que en mi tierna infancia, veía los dibujos animados del canario Piolín y el gato Silvestre, siempre preferí a los gatos, porque detrás de aquella cara de niño bueno de Piolín, se escondía un cabrón con todas las de la ley, que maltrataba al pobre gato que lo único que quería era zampárselo. Animalito. Y por si fuera poco, estaba la abuelita, que le daba al canario, hasta en el cielo de la boca.
Esto va dedicado al pobre gato, y a todos los gatos del mundo que sufrian las canalladas de los canarios y otros pájaros.

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.
P. Neruda

"De noche todos los gatos son pardos"

Libélula

Ya se acabó en mundial de futbol. Llega el verano,las vacaciones, la playa, el campo, el pueblo los amigos, pero todo esto, que está muy bien, sin el futbol ya no es lo mismo.
Disfrute de la naturaleza en alguna de las múltiples variantes. Yo aquí mano a mano con esta libélula que no tuvo el más mínimo pudor en posar para mí.
Era su primera vez, hay que perdonarle su falta de soltura ante mi objetivo. Al final , los dos quedamos contentos y nos citamos para una nueva sesión fotográfica.

"Si no sabes donde vas, acabarás en otra parte"

Besos alados,........., cual libélula...........

Molino

Al molino del amor
alegre la niña va
a moler sus esperanzas;
quiera Dios que vuelva en paz;
en la rueda de los celos
el amor muele su pan,
que desmenuzan la harina,
y la sacan candeal.
Río con sus pensamientos,
que unos vienen y otros van,
y apenas llego a la orilla,
cuando ansí escucho cantar:

Borbollicos hacen las aguas
cuando ven a mi bien pasar;
cantan, brinca, bullen, corren
entre conchas de coral;
y los pájaros dejan sus nidos,
y en las ramas del arrayán
vuelan, cruzan, saltan, pican
toronjil, murta y azahar.

Los bueyes de las sospechas
el río agotando van;
que donde ellas se confirman,
pocas esperanzas hay;
y viendo que a falta de agua
parado el molino está,
desta suerte le pregunta
la niña que empieza a amar:

-Molinico, ¿por qué no mueles?
-Porque me beben el agua los bueyes.

Vió el amor lleno de harina
moliendo la libertad
de las almas que atormenta,
y ansí le cantó al llegar:

-Molinero sois, amor,
y sois moledor.
-Sí lo soy, apártense,
que le enharinaré.

Tirso de Molina

Dice una coplilla de mi tierra.

Unha noite no muiño,
unha noite non é nada,
unha semaniña enteira,
eso sí que é muiñada

Campeones, oe,campeones oeoeoeoe

Domingo 11 de Julio, día de San Benitiño ( que buena romería se forma en San Benitiño de Cova de Lobo, muy cerquita de mi pueblo, y cuantos pulpos se comen este día), pero que gran día para España y sobre todo para los que nos gusta el fútbol.

Algún día, podremos contarle a nuestros nietos que vimos a la selección española ganar un mundial, despues de tantas decepciones, que si Cardeñosa en Argentina,que si el gol de Michel a Brasil que no nos concedieron en Mexico, que si el codazo de Tasoti y esa imagen de Luis Enrique con la nariz partida sangrando, que si el arbitro en corea...

Pero llegó esta selección, llena de talento deportivo y humano, y durante un mes nos hizo soñar y al final, Inista nos despertó del sueño y nos vimos campeones del mundo. Que noche más grande, y eso que me tocó trabajar en mi "fábrica" y tuvimos una noche algo complicada. Pero valió la pena.
VIVA ESPAAAAAAAÑÑÑÑÑÑÑÑAAAAAAAA

Correos

Con el correr de los tiempos y el progreso y la tecnología avanzando a galope tendido, pronto desapareceran los famosos buzones, que con su color amarillo-oro adornaban muchas esquinas de nuestras calles y plazas.
Quien, de una cierta edad,no ha mandado una carta a un@ amad@, y cuando iba camino del buzón iba recitando aquella famosa frase : "corre cartero que es para la persona que mas quiero".
Que tiempos.
Ahora con los SMS, los mesengers, los tuentis, los facobus, todo es instantáneo, no hay tiempo para la improvisación.
Pero, la tecnología nunca podrá conseguir emborronar una carta con una lágrima de felicidad o de tristeza.

En su llama mortal la luz te envuelve.
Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.

Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.

Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas,
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.

Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava
del círculo que en negro y dorado sucede:
erguida, trata y logra una creación tan viva
que sucumben sus flores, y llena es de tristeza.

P. Neruda

"El bosque sería muy triste si sólo cantaran los pájaros que mejor lo hacen".

Un montón de besos ..y de cartas........... ( que no sean del banco, ni de la DGT, ni de Hacienda, ni de.........)

España y las neuronas.

Desde el pasado 11 de Junio, las dos neuronas que me quedan, están pendientes,única y exclusivamente del mundial de futbol, y con lo bien que le va a nuestra selección, estoy que no puedo.

Eso que hacía antes de empezar el mundial, que era capaz de andar y hablar por el móvil a la vez, o incluso, andar y mascar chicle, no puedo. Me tropiezo cada dos por tres. Voy por la calle y algún conocido me saluda, me vuelvo para devolverle el saludo, tropezón y al suelo.


Así que estoy deseando que acabe ya el mundial, para poder caminar y mascar chicle, y....... todo lo demás, pero todo, todo.

Vamos ESSSSSSPAAAAAAAAAÑÑÑÑÑñññññññññAAAAAAAAAAAA

Sueño......

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?
J.L. Borges

"La posibilidad de realizar un sueño es lo que hace que la vida sea interesante".

Un millon de sueños.......... y algún que otro beso intercalado

Un soneto me manda hacer Violante
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto;
burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante,
y estoy a la mitad de otro cuarteto;
mas si me veo en el primer terceto,
no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando,
y parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho
que voy los trece versos acabando;
contad si son catorce, y está hecho.

Lope de Vega

"El éxito es ese viejo trío: habilidad, oportunidad y valentía"


Un millón....................